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L’histoire de la poésie ne se souviendra pas de mon nom (tout comme celle d’Adeline) pourtant que dans la mienne, je garderai une forme de noblesse dans la déchéance, je n’aurai jamais rien écrit qui n’aille de soi, j’emprunte une énième fois à Cyrano pour le dire : « …ne pas s’élever bien haut, peut être, mais tout seul!… »
Même si avec tes yeux, en jetant un grappin,
Tu tente de saisir l’amour dedans mes yeux,
La solitude déjà, y pèse de toute son ancre,
Et mon regard tenu, ne voit qu’elle partout.
Mettons, qu’excitée par Eros, tu souhaite me posséder,
Et faire, avec nos deux substance, un même immatériel,
La solitude déjà, acide, dissolve mon essence,
M’étreignant en vapeurs, dans ses bras de nuées.
Ton chant voudrai semer, ton charme en mon oreille,
Pour qu’éclose dedans ma conscience, ton miel verdoyant,
Que la solitude aura déjà sucé, la moelle de ma terre.
Ton amour viendrai libérer mon cœur de son enclos,
Le berger solitude, avec son fusil, te viserai comme un loup,
Pour que je lui reste ce mouton, qu’elle tond et dévore…
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