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J’avoue je suis en convalescence de l’écriture, tout pris que j’étais dans l’euphorie de l’antique jeu des vers, ce fut comme en bagnole, au compteur 180, à la borne 90 : effusion de sang! L’accident du poème qui suit…
Je donnais la meilleure moelle,
Du verger de mon être,
À l’insensible et juvénile paraître,
Qui déployait, ses conditions en elle.
Que je dérive en exil,
Coupable en ma patrie,
L’amour : la faute que j’expie,
Envers elle, naïf moins qu’imbécile.
« Poltron » « pisse-Mathieu » « jacquard »,
« Couille de loup » : me prénomment,
Et cet espoir crétin me nomme,
Comme le plus illustre conna…
Au revoir! Mademoiselle sans âme,
Amer ingrat idiot, vous me connaissez?
Le beurre, l’argent, ne lui furent assez,
Faussement mienne, surtout, faussement femme…
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