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Peut être vous ai-je déjà parlé de cette expression qui dit, que derrière chaque grand homme il y a une femme. Vous qui commencez à me connaitre et qui n’ignorez rien de ma taille lilliputienne, vous imaginez surement le vide qu’il y a derrière…
Appelez-moi Ixion,
Car je n’embrasse que nuées,
De l’étreinte de la passion,
En de pathétique suées,
J’aurai cent fois enfanté le centaure,
Fiévreusement seul, dedans l’amour.
Est-ce un exil?
Pour me punir cœur et âme,
Me privant du sein de ma ville :
L’affection, la chaleur d’une femme,
Ou alors, peut être, une maladie,
Avec qui lentement, je valse à l’agonie.
Les échos du plaisir,
Que ces voisins, dissolvent, dans la nuit,
Ainsi qu’une vapeur, transpirent,
De substances mêlées, parfaitement unies,
D’absolu concentré, en une fraction,
Parvenant au zénith, de toute équation.
Ne comptez pas sur moi,
Pour parler plus encore,
De cet étrange et douloureux émoi,
Que mon esprit le plus fort,
Malgré sa meilleur volonté,
Ne parvient à éteindre, ou même à dompter.
Appelez moi Ixion,
Qu’au moins je vous entende,
Car à la société je donne ma démission,
Quitte à ce que, cette absence m’amende,
Autant demeurer fier, pareil à Cyrano,
Et souffrir joyeux, ces tourments infernaux…
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