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En tant que poète, souvent je me demande, s’il faut que je me blâme pour ne pas faire de rimes ou que j’assume, que la prose soit une partie prenante du noble art. En vérité, l’avantage du poète, c’est de s’affranchir de ce genre de questions pseudo existentielle, pour ne retenir, que s’il ne devait être qu’une seule vérité, essentielle, ce serait plutôt celle inhérente à tout homme : il est plus aisé de parler de faire, que de faire!…
Ce visage, que je porte,
Marionnette de cette autre « je »,
Chaque instant un peu plus m’envahit,
Et me digère.
Pendant que le tien,
Un peu plus s’évapore et s’éloigne,
De mon cœur qui t’oublie.
Tant pis, je n’aurais pas été,
Ne plantant pas le drapeau de l’amour,
Au sommet du mont de tes lèvres,
Et si, l’effarante vérité,
Me cause du vertige,
À désarçonné mon être de son axe,
Un autre fait apparait comme plus grave :
Il se peut que je ne devienne pas.
Mon costume de chair,
Que sur la scène antique du théâtre de la vie,
Je galvanise par mon jeu,
Ne trouve pas d’estime auprès de leur estime,
Tout ce que j’abandonne,
Lorsque mon âme transpire dans son effort pour être,
Que pour eux ne soit que rosée,
Ou pire, quelques gouttes moribondes d’une essence gâchée.
Je gratte furieusement,
Ce cuir qui me transporte,
Quand les pourquoi de mon existence me harcèlent,
Parce que la réponse indéniable de ton baiser,
Déserte l’écuelle de mes solutions,
Car je ne peux me nourrir de cette logique,
Où toi et moi nous sommes,
Dedans le pluriel et l’unique,
Une source d’absolu et d’immatériel,
Et puis par l’amour une variable constante,
Comme un ciel que nul élément,
Dans son exercice ne peut asservir…
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