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Des pages qui n'arrêtent pas de tourner,
Des émotions volées,
Comme un livre sans fin,
Où n'est jamais écrit demain.
Des écrits volants,
Emportés par le vent,
Peu à peu viennent à s'effacer,
Sans pensées sur lesquels s'accrocher.
Si dans les branches d'un arbre,
Pouvait se prendre l'une de ces palabres,
Alors peut être que ces mots,
Pourrait donner ce qu'il y a de plus beaux.
Un nouveau printemps,
La chaleur des amants,
De tendres espoirs,
Avant que vienne le soir.
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