|
Telle que je vous vois votre langage
Ne serait pas le notre votre âge
Où de chaudes laves
Brulent votre cœur qui se désenclave
L’âme désespérée
Je me tiens pour de vous m’emparer
Votre portrait, œuvre complexe
Une pomme autour de laquelle, créatures
Aux luxueuses parures en aventures
Peinent, l’arbre sans ride
Et votre regard sans complexe
Sur mon cœur non aride
Posez si vous voulez la rose
Vive, en guise de clause
|
