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Il y a une gigantesque nuance, entre « être » et, croire que l’on est, une différence énorme…
Je pense à ce passé, qui n’a pas fait ma vie,
Et à ce futur, peut être, qui en sera la glaise.
Au milieu de fumées, de sauge et de santal,
Je parcours mon âge, chevauchant ma substance.
Qui suis-je? Que fais-je? Quel est mon équation?
Suis-je le semblable alors, du corbeau? Du serpent?
Quel mérite, me serait louable, à pouvoir être?
Lorsque ce monde, n’a plus, que des valeurs d’avoir.
Mon être, vêtu de la robe d’encens, du copal doré,
Je m’assois dans la bulle, de la méditation,
Et ma vue se prolonge, alors, bien au-delà des phrases.
Ta beauté a rompu, mon lien avec le temps,
Et la transe alcoolique, par de sombre oracles,
Me promet pire encore, que cette nuit loin de toi…
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