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La mort qui loue son antichambre
Et son article à prix d’ami
Brade les deux quand vient décembre
Et l’hiver rude aux sans-abris
Elle leur solde un pied-à-terre
Calme un sous-sol six pieds dessous…
A peine sont-ils pauvres hères
Sans domicile et sans le sou
Meublé de bois sapin ou hêtre
Sous un voilage de velours
Chacun y rejoint ses ancêtres
Dit-elle esquivant les « retour »…
A son agence immobilière
Sa vue de l’ébénisterie
Qui plonge sur le cimetière
Est imprenable à l’infini
Elle y accueille admis d’urgence
Ceux qui la croient n’en pouvant plus
De partager dans l’ignorance
La vie glaciale de la rue.
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