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L'empreinte de la mort
sur la fleur digitale
de nos mains qui s'étalent
sur les feuillets ouverts
où naissent les poèmes
qui racontent la vie.
Le carbone des nuits d'hiver
calque sa mélancolie
sur l'angoisse de l'attente,
sur l'attente de l'oubli.
Ô cette main-mise,
ce pouvoir
de la mort sur la vie !
Mais il est quelque part
un souvenir durable,
tout un morceau de nous
qui ne veut pas mourir.
Est-ce de descendance ou d'âme qu'il s'agit ?
Une seule rose peut parfumer le soir.
Alors vient sourdre la transhumance
montée de cet enseveli qui dort au fond de nous.
Au fond de nous la survivance
qui vient tout droit du fond des âges.
Et de la nuit des temps débouche la lumière.
To be or not to be ?..
Est-ce de descendance ou d'âme qu'il s'agit ?
Les rêves s'empoussièrent
de cendre et d'anthracite
sur la boue des regrets.
Si long le non-bonheur,
l'a-bonheur qui appeure
par son interminable et si pesante nuit.
Est-ce de l'inquiétude ou d'ennui qu'il s'agit ?
"Les nuits d'Hiver 1988
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