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Les routes du poète

le samedi 11 octobre 2014, à 11:29. Posté par dedeye


Les routes du poète

Il a empreinte de longues routes dans ses écritures
La route de l’amour et de sa bien- aimée et ses parures
Long moments de plaisirs et de caresses
Dans ses nuits avec sa belle qui n’avait de cesse

Il a aussi connu la route de la douleur
Pour la perte des êtres chers qui ont fait pleurer son cœur
C’était les larmes d’une grande tristesse
Chagrin sur une tombe pour des prières qui n’avaient de cesse

Mais il y avait la route du labeur
Avec des journées qui n’avaient point d’heures
La route était longue et il ne voyait le temps passer
Chaque secondes lui était donnée comme une année

Il y a maintenant la route de la retraite et du loisir
C’est une vie qu’il mérite sans en rire
Les choses vont et viennent et laissent leur empreinte
Mais les routes sont forgées d’amour et mais aussi de craintes

Mais le poète n’est qu’un homme parmi tous les autres
Sur les routes de ses poésies il n’est pas un apôtre
Même si la sérénité existe avec le bonheur
Il sait qu’il l’aura avant venue son heure




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commentaires ( 2 ) (Ajouter un commentaire)
Philip de Berg (JARDIN DE LUNE) le lundi 13 octobre 2014, à 08:24
Bonjour mon cher André. Eloigné un bon moment de la France, je retrouve sur notre cher site de bien belles poésies. La tienne m'a ému. Tu décris ton long chemin de vie fait de joie et de bonheur (il me semble avoir été semé plus de bonheur que de malheur, et c'est tant mieux), avec beaucoup de délicatesse. C'est un hommage à tous ceux et celles qui te sont chers, ta chère compagnes, les ami(e)s, les enfants. Quel beau chemin que je te souhaite encore très long, avec pour plus beau des bagages tous ces beaux souvenirs. Sois heureux, mon ami. Amitiés. Philip.

Philip de Berg (JARDIN DE LUNE) le lundi 13 octobre 2014, à 19:15
Merci mon cher André, pour le si gentil commentaire que tu as mis sur mon poème de début septembre, à la veille de mon départ. Tu ne m'as donc pas oublié. Oui, la poésie recèle tant de chose. C'est sa propre liberté. Son autonomie. Qui fait que son auteur, en écrivant, agit presque inconsciemment. Il devient le peintre, captivé par la description que lui dicte son âme. Certain poèmes sont noirs. Mais tant d'autres sont nimbées de lumière. Mes sincères amitiés, André. Prends soin de toi. Philip.

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