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Il ne craint guère une syncope
Notre univers quand un gangster
Le braque avec un télescope
Qui a tout l’air d’un révolver
La clé de voûte il la lui offre
Qui ouvre sur la Voie Lactée
La salle où se trouvent les coffres
Avec la Lune en porte-clés
Or l’astronome étant sur terre
Un bandit des plus grands chemins
A ceux de la voûte il préfère
Des sentiers un peu plus humains
De la céleste mécanique
Il aimerait connaître quand ?
Sont nés ses amas galactiques
Et qui en est le fabricant ?
La réponse est toujours la même
Il faut pour cette construction
Que la simplicité extrême
Ait dépasse la perfection…
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