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A gauche, il fait encore jour. A droite, c’est déjà la nuit. Entre les deux, les autres.
A huit cent kilomètres heures, à dix mille mètres d’altitude, nous sommes à peine le fruit du départ, des étrangers obscurs réunis au dessus de trois pays à la fois, au dessus du vide de la mer.
Nous ne sommes qu’un convoi réuni par hasard au dessus de nos dizaines de néants.
Sous l’avion les nuages dessinent un champ de coton, et je voudrais écrire que c’est beau le monde vu d’en haut ; Quel con.
Nuages champ de coton, liberté, ça ne va pas ensemble. Demandez à l’oncle tom qui en a chié un max dans les champs de coton. Comme Kunta Kinte. A votre santé les mecs !
Par le hublot je regarde agoniser le Portugal et puis pointer la neige sur les pyrénées. Au dessus de la France.
C’est émouvant. Tu parles. En regardant mon Gin Tonic, anxiolytique, gratuit, obligatoire en même temps, parce que je voudrais pas finir dans trente centimètres de large, avec une life jacket sous le siège qui ne servira à rien, à part m’embrouiller les sangles avec l’élastique du masque à oxygène sensé nous éviter la peur du vide, de la mort ou d’un dieu tout puissant.
Nous sommes à court d’Hélium, dear passengers. Take off.
C’est le commandant qui vous parle.
Je me replonge dans mon bouquin. Un mec fait du vin en Italie pour fuir la mort ailleurs.
Encore.
Le Vin est dégueulasse.
L’Italie est belle. On le sait.
Pas de chance.
J’ai l’habitude. Le mec va crever. Alcoolique. Anonyme. Martyrisé. Etranger. Incompris. On s’identifie. Ca se termine toujours mal les histoires de pinard en Italie.
Joli cliché bien écrit. Je saurais même pas le faire.
Alors je hausse les épaules et je regarde mon voisin qui ronfle. Je vois son paquet de Marlboro Lights gerber de sa poche. Dessus, il doit être écrit Fumar Mata, Smoking Kills ou Fumer Tue. Rauchen ist dodelicht.
Quelle importance. Tout est en duty free.
J’ai fermé mon bouquin.
Encore une rasade et puis je regarde de l’autre côté.
A gauche, il fait encore jour. A droite, c’est déjà la nuit. Entre les deux, les autres.
Ce passage du jour à la nuit me flanque la nausée. Entre le jour et la nuit, il y a les autres. Et les autres ont tous les yeux rivés sur leurs notebooks en tungstène, et ils regrettent de voyager en tempo.
Dans les zones d’ombre de leurs disques durs, leurs rêves sont des fichiers en cache. Leurs rêves. Ces vieux fantasmes qui s’étalent entre deux fuseaux horaires, entre deux réunions. Les autres rêvent de leur césar du powerpoint, ils convoitent la victoire de la plus belle sonnerie, le pulitzer du meilleur tableau excel.
Qu’ils crèvent les artistes.
Ils collectionnent les boarding passes, les VIP rooms, en jetant négligemment sur le comptoirs leurs visas premier, leurs fréquence plus, leurs sine qua non et leur carte du parti, toutes ces putains de lignes de codes sécurisées, leurs putains d’exceptionnelles autorisations d’exister.
A gauche, il fait encore jour. A droite, c’est déjà la nuit. Entre les deux, les autres, et puis moi, et ma fender telecaster à trois smics qui me réchauffe les neurones et qui me coupe de l'ennui. Ma putain d'autorisation d'y croire des fois. D'y croire encore. Un autre rêve à deux balles. A la santé de ma connerie. A la santé de mon cancer. Dans le fly case je planque mes rêves. on va tous sombrer.
Ici même. Au dessus de nos néants. Dans des étreintes limitrophes. Dans des grumeaux de solitude.
Parcequ'on rêve de la surface et qu'on est trop haut pour sauter.
Moi et les autres.
On va pleurer.
Wagon de métro. Bondé. Bien au dessus des rails.
Je rêve d’un crash inespéré
Fredgev
http://www.mespoemes.net/sites/index.php?login=fredgev
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