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A Jean-Claude GEORGE
Murs blancs écrasés de soleil
tels de grands draps séchés
abandonnés du vent.
Image et tradition
d'un conte de mille ans,
la ville est en sommeil.
Je rêve d'un regard.
Les façades s'opposent
où l'été se repose,
mi-ombre et mi-lumière.
Quinze heures. Le clocher,
violant la paix des rues,
fait des bruits incongrus.
La ville est en attente
des ballets de poussière
qui vont naître ce soir
aux chemins de campagne
qui vont à la montagne.
Je rêve d'un oeil noir
derrière un éventail
à l'abri d'un portail.
La vie est une attente
que peuplent les cigales.
Mais le chant d'un jet d'eau
dit le mystère enclos
en la vieille demeure
où rêve quelque belle.
Plane dessus la ville
un aigle aux ailes immenses.
Dans le ciel immobile
la mort est en attente.
La femme aux cheveux gris
remarquant ma présence,
s'arrête sur son seuil
en son habit de deuil.
Je respecte sa peine,
absente mon regard.
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