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On est semblable aux morts
On est semblable aux morts,
Inutile d’utiliser vos claymores
Pour trancher sans remords
Les têtes, tels des matamores
On attend sous un sycomore
La lumière crue de l’aurore.
La naïveté nous a désarmés,
Vos sirènes nous ont alarmés,
Dans nos droits, on est brimés
Toujours, on persiste à clamer,
Le feu que vous aviez allumé
Nous a totalement transformés.
La tempête a tout chamboulé,
Mer en furie, Bateau coulé,
Comment était-il déroulé ?
Contre nous, le temps s’est affolé,
Notre volonté s’est vite croulé
Devant de courtes giboulées.
Vous avez le regard du mépris
Qui se prolonge jusqu’à l’infini
Nous, on reste toujours épris
De la liberté, on accepte le prix
Même si on se butait sur une aporie
On sort, ne soyez pas surpris !
Dad Allaoua
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