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Depuis qu'il est ici, c'est la mort qu'il fenêtre
Car ses enfants l'ont mis en maison de repos ;
Mais le vieillard, lui, dit plutôt des entrepôts...
Il n'aime pas l'allant qu'il voit par la fenêtre.
L'homo civitatis est un fruit de la rue
Qui n'a pas de maison, il habite une tour ;
Il ne voyage pas, il s'en va faire un tour,
Oui, mais il n'y "va" pas ! non, il fonce, il se rue !
La fièvre de la ville est un feu qui le tue
Mais il sait que bientôt, s’achèvera le jour
Et que, dans son village,il sera de retour ;
L'invivable clameur, enfin, se sera tue.
Il n'aura que le bruit de la sorgue qui tombe
Pour venir perturber l'innocence du soir,
Et quand, sous son vieux chêne, il reviendra s'asseoir,
Le crépuscule aura la douceur de la tombe.
Tout au long de ses nuits, il ne dort pas, il veille,
Il rejoint son passé, retrouve ses défunts,
De ses bonheurs d'antan, respire les parfums...
Et chaque lendemain est semblable à la veille.
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