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Rejoignons le mouvement de l’eau et de la forêt,
Et quittons le réseau, de la grande nomenclature.
Oui, faisons que les maitres, trempe en nous leurs plumes,
Et qu’un nouveau William, raconte nôtre histoire.
Le pain de nôtre époque, est menteur de farine,
Même qu’ils ont réussis, à étouffer la voix du sel,
Ensorcelant par les parfums, nôtre mythe androgyne,
Nous laissant les fumées, comme ultime langage.
En rejoignant nos rêves, nous tressons nôtre hymen,
Et le sens des mots, alors, s’échappe du dictionnaire,
Quand sur nos tablettes pourpres, nous avons inscris un secret.
Lors de cette nuit que couve un grave mois de Mai,
Nous modelons l’amour, dans la glaise numérique,
Et nos âmes se comprennent, en traduisant le silence…
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