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A Evelyne, en toute simplicité ,
dans notre amour commun de la poésie.
Il est de grands poètes,
Tout bourrés de talent,
Qui sont autant de têtes
Sur notre corps régnant.
Il est d'exquis poètes,
Peintres de l'ici-bas,
Qui ont dans leurs palettes
Mille tons délicats.
Il est de fiers poètes,
Sans cesse révoltés,
Qui sont les trouble-fêtes
Des lèse-humanité.
Il est d'obscurs poètes,
Las ! méconnus par tous,
Qui sont de vrais prophètes
Et qui passent pour fous.
Il est de faux poètes,
Rimaillant gentiment,
Qui se croient des vedettes
Et manquent de talent.
Il est de vrais poètes,
Classés, catalogués.
Tant mieux si vous en êtes:
Vous savez le succès.
Il est tant de poètes
(Qui tous n'écrivent pas)
Dont les rimes sont faites
Par la vie, pas à pas.
Pour moi, humble poète,
J'ai le très grand bonheur,
D'entendre dans ma tête
Les chansons de mon coeur.
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