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Virevoltait sur le clavier, faisait vibrer les violons, avançait des opéras, faisait des concertos, faisait valser ses dames sur des chants sacrées de sérénades, ses symphonies achevées, il inachevait ses requiems !
Enfant prodige qui se sentit complètement abandonné à la mort de son père à laquelle il ne survécut que quelques années. L’ambiance de désavoué qui régna dans ses dernières heures alors que son père, qui était déjà bien futuriste, l’eu toujours destiné à la carrière exceptionnelle de plus grands musiciens de tous les temps, et lui eu appris à écrire la musique et à la comprendre, et qui aurait pu dès le plus jeune âge le rendre, tel Beethov, sourd, tant ce fils avait dépassé ses espérances.
Wolfang passa la plus grande partie de sa vie à écrire les partitions des créations qui se bousculaient dans sa tête.
Il imposa ses programme à d’autres, jaloux, il bouleversa et bouleversera encore, car telles étaient ses intentions, de nombreuses et toujours si soumises à ce talent improvisé sur les gammes des volontés de son père, de nombreuses générations.
Jaloux ? Jaloux son entourage l’était, qui ne disait déjà peut-être pas trente-quatre chez le docteur :
- Mozart est mort !
- Qui ?
- Mozart !
- Qui ? Un musicien ? Il a de l’argent ? Il est noble ?
- Ni l’un, ni l’autre, Monsieur !
- Alors vous savez où mettre sa dépouille ? !
- Vous-voulez dire ?
- Vous savez très bien ce que je veux dire ! Je vous souhaite bien le bonsoir Monsieur ! »
Plus tard en direction de la fosse commune deux fossoyeurs suivis par un chien "compagnon de misère" :
- Pas un Roi ?
- Pas un !
- Même pas…
- Même pas !
- J’te jure quels…
- Je te le fais pas dire !
Le brancard penché sur la droite de la marche des deux hommes laisse tomber la dépouille :
- Voilà c’est fait !
- Pour moi plus jamais !
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