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Nos compas pointent leurs flèches, tels des vecteurs contraires,
Les vents forcent nôtre voyage sur la route de Calypso.
Parce que le labeur façonne la matière molle du temps,
Et que dedans sa logique, sept heures font sept années.
Par le système métrique c’est comme devant un César,
Que les amants vaincus doivent déposer leurs jours,
Aux dieux d’argent nous faisons l’offrande de l’énergie,
Versant un tribut de ciel, de loi et de saison.
La distance compose sa musique d’une grise émotion;
Nos cœurs ainsi que deux guitares aux notes encore sauvages,
En chevauchant les ondes, vibrent l’un envers l’autre.
Mais la nuit vient reprendre l’amour dans sa marée,
Et semblables aux pièces séparées d’un mystique puzzle,
Nos âmes-astres viennent recoudre, les fils de leur constellation…
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