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A-t-il sonné le glas de la lyre classique,
Le plus humble sonnet dans une cerne d'or,
Finement ciselé, c'était un vrai trésor,
Son parfum dans mon âme épanche l'art antique.
En vain mon front pâlit au souffle romantique
Du rimeur ingénu relatant messidor
Avec des mots en fleurs pour narrer le décor.
La main froide du temps n'est plus que pathétique,
Où sont donc aujourd'hui, les muses du passé,
Les couronnes de lys, la riche majesté,
Les corbeaux sont posés à cette heure incertaine,
Ma plume est sans écho, loin du faste des cours,
Tout se calme et s'endort, mais je reste sereine
Je connais l'apollon des sublimes amours.
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