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Ce n’était pas la voix d’un ange ou de Morphée
Qui s’adressait à moi dans un parfait anglais ;
Non, c’était une femme - ou peut-être une fée -
Avec de grands yeux verts, des cheveux violets.
Elle portait une chaînette à la cheville,
Dans sa langue un piercing la faisait zozoter,
C’était, de prime abord, une drôle de fille,
Qui semblait ne jamais cesser de gigoter.
On aurait pu la prendre pour une bécasse :
Un poncho bigarré lui montait jusqu’au cou,
Elle semblait ne pas pouvoir tenir en place,
Parlait en soprano, gesticulait beaucoup.
Mais cette enfant, au demeurant n’était pas laide,
Un œil bien exercé découvrait la beauté
Et la séduction que seulement possède
Le grâce et le pouvoir de la féminité.
Elle donnait l’aménité de sa jeunesse
En pépites de joie aux rires éclatants,
Et mordait dans la vie en véritable ogresse,
Elle devait avoir à peine dix-huit ans.
Elle ne fut que le hasard d’un quai de gare,
Une rencontre brève, un rêve qui s’enfuit ;
Un instant j’ai cru voir la lumière d’un phare
Qui, pour me rassurer, illuminait ma nuit.
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