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Notre sang n’est pas rouge, il est noir
Hier, on nous appelait les indigènes
Aujourd’hui, ils décident ensemble
De nous mettre en place sur la scène
Où dansent les anges et les diables.
Hier ; on nous nomme les arriérés
Mentaux, aujourd’hui ils sont d’accord
De nous qualifier d’hommes maniérés
Pouvant être des fidèles garde-corps.
Notre sang n’est pas rouge, il est noir,
Ils veulent nous envoyer nous battre
Eux, ils restent dans des vieux manoirs
À nous observer lentement disparaître.
Une nation hautement civilisée ne peut
Envoyer ses fils se noyer dans l’implosion
Crée par le vomissement du ciel bleu
Et l’explosion d’un désert en ébullition.
Des crimes restés longuement impunis
Plongent nos esprits dans la tristesse,
Ils évoluent par les mains du mal infini
Tout en conseillant la voie de la sagesse.
Les passions construisent le monde,
Cessez de nous parler de la décence,
Tout en nourrissant l’esprit immonde
Vous devenez inaccessible aux sens.
Dad Allaoua
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