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J’ai tout le cerveau sec, que d’avoir trop écrit
Pressé comme un citron, que d’avoir réfléchit,
Ma muse c’est enfui, voir ailleurs si j’y suis
Toute mon inspiration, avec la suivit
Page demeurant blanche, sans aucune idée,
Je suis triste quand, je n’ai plus rien à écrire
Les mots oubliés font, de moi comme un martyre
Mon encrier est vide, ma plume asséchée
Ils se sont éparpiller, comme feuille au vent
Je suis à leur recherche, partout les guettant
L’automne d’un poète, sans l’inspiration
Avec eux son parti tous mes beaux sentiments
Et à la place je me mens comme un enfant
Parce que j’ai perdu toute mes illusions.
W.L.
08/03/2017
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