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La nouvelle télé se met dans la poche
Il visionne un peu sur le lac
Avec les arbres et les feuilles
Il est au roman de son histoire
Si le mur est gris, il fabrique ses couleurs
De largesse à la folie, il apprend à voir un autre monde
Celui-là qui découvre le nouveau passage du midi
Il prend la toile et l'ouvre au diapason
Maintenant les mots suivent les yeux du spectacle
Ils forment un tout à partir du milieu
Là où les gens se rejoignent pour donner la main
C'est un H aspiré qui contourne les voyelles
Si le mur est plat, il dessine les montagnes
Les régions du ciel où il n'a pas de brumes
Il enlève ses lunettes car il ne voit pas très bien
Pour lui ce sont de nouvelles couleurs
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