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Le système du travail, usurier de nos rêves,
Nous décrète cette aurore, métrique et machinale.
Là, il échoit sur l’horloge, le temps de l’uniforme,
Et ce mouvement brut, qui nous délie l’amour.
Ta planète est entrée en phase de lune rouge,
Et la mienne au zénith, du cycle de ton absence.
Plus tard, j’émerge des choses, d’un être ahuri,
En ce repas amer, au gout de pain de Varces.
Notre histoire terrestre est jeune parmi l’Eden,
Et son printemps vieilli au rythme du soleil;
Toi et moi nous brandissons, l’étendard du bourgeon.
Parmi les vérités quantiques de la mer et du sel,
Je te formule la musique, sous cette traduction,
Comme un écris d’amour, chiffonnés en ces notes…
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