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Nos peuples aiment servir
J’essaye de bien comprendre
Le secret d’un monde arabe
Bourré de naïveté où l’ordre
Régit les affaires des nababs.
Je vis sous un ciel bleu, pareil
Aux autres, je respire la brise
De l’aube sans sentir le soleil
Déloger le doute qui me terrorise.
En tout lieu, la lumière brille
Sans éclairer mon esprit errant
Partout où les voix nasillent
Dans l’ombre épeurant.
Nos peuples aiment servir
Et se prosterner devant la force
Sans étonner, surprendre, ravir
Ou mesurer les effets inverses
Des peuples passifs en quête
D’une sensation qui les inclut
Dans l’humanité sans roquettes
Et sans ornement superflu.
Animés par des cœurs infertiles,
Ils restent les marionnettes
Noyés dans des troubles érectiles
Par l’art de la baïonnette.
Dad Allaoua
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