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Boileau est-il un pseudonyme
Comme en porte sieur Poquelin
Ou bien est-ce un vrai patronyme
Et son prénom en a-t-il un ?
Boileau est son nom, je l'assure
Et son prénom est tout là-haut
Non, pas tout là-haut dans l'azur
Mais au-dessus des premiers mots
Nicolas est le fils de Gilles
Qui au Parlement de Paris
Couche les arrêts de la ville
Dont la justice a fait le lit
Né en mil six cent trente-six
Il est malingre et de guingois
Alors Gilles dit à son fils :
"Plus tard tu apprendras le droit"
Lorsque son corps se développe
Et son intelligence aussi
Il est plus sensible à Ésope
Qu'aux prétentieuses plaidoiries
Aussi, à vingt ans, en colère
Il jette sa robe aux orties
Ce qui fait dire à son vieux père
"Tu seras sot toute ta vie"
Ce dernier l'an suivant expire
Et met fin aux prises de bec
Nicolas en fait ses "Satires"
Avec un "i", pas un "i grec"
Admirateur de Jean Racine
De La Fontaine et de Molière
Il les encense, il les câline
Dans un tome complémentaire
Inversement, il "éparpille
Façon puzzle", dirait Audiard
Tous les penseurs de pacotille
Dans un tome dédicatoire
Parallèlement Nicolas
Rédige de belles "Épitres"
Qui complimentent tant le roi
Qu'on le pensionne à juste titre
À trente-huit ans, las des rimes
Il traduit d'un écrivain grec
Un certain "Traité du sublime"
Qui hantait sa bibliothèque
Et puis un jour des vers le piquent
Le don de la rime revient
Il rédige un "Art poétique"
De mille cents alexandrins
Son livre apporte des réponses
Aux jeunes versificateurs
"Ce que l'on conçoit bien s'énonce
Clairement", écrit le penseur
Puis, à l'Académie française
Il est élu d'un petit rien
Car l'ambiance est plutôt mauvaise
Entre "Modernes" et "Anciens"
Pour Nicolas, seuls le concernent
Les poètes latins et grecs
Pour Charles Perrault, le "Moderne"
Ces écrivains sont des blancs-becs
Un jour ils se réconcilient
Et Nicolas dans l'ode verse
Tandis que Perrault bien poli
Reprend des vieux contes de Perse
Son vieil ami Racine meurt
Il avait cinquante-neuf ans
Et puis au comble du malheur
Charles Perrault en fait autant
Alors sa peine est si profonde
Qu'il s'en va seul faire son deuil
Isolé du reste du monde
Dans sa vieille maison d’Auteuil
C'est là que complètement sourd
Et presque aveugle, en sa chaumine
Qu'il casse sa pipe à son tour
D’une hydropisie de poitrine
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