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Amants nous déverrouillons les serrures métriques,
Parmi cette production de jours industriels.
L’horloge du labeur tranche dans la maison,
Au travers des vapeurs, mystique, de nôtre histoire.
Nous sculptons humblement dans la matière des choses,
Creusant dans nôtre livre de fins sillons chauds.
Alors que la poussière du temps qui nous recouvre,
Amenuise nôtre flamme, jusqu’au point le plus froid.
Des logiques il y en a et des raisons aussi,
Et par delà le doute et ses landes infinies,
Nôtre bateau navigue comme s’écoule l’eau.
Au réveil nos esprits sont tout encore embrumé d’art,
L’amour nous décale dessus ses rythmes bohème,
Et amarrés ensemble, quand tout autour va et vient…
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