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Pour arriver jusqu’à vous, c'est par moi que je passe, hibou aux yeux humides les nuits de chair froissée, quand l'iris de l'horloge me fixe et me fracture ; me savoir en vous enfante mon amour au creux de l'insomnie.
De mon repli du monde, j’embrasse l’inextricable, celui dont je viens comme celui que je suis sous le masque des actes, j’embrasse et je comprends : nulle responsabilité sur le chemin que contient ma mémoire, l'unique qu'elle contiendra, le seul pouvant être le mien dans les voeux du hasard, sous l'empire du passé, j'embrasse et je comprends. Je vous vois alors, au bout de la pensée jaillissant de mon coeur, à côté du pardon, celui que je m'accorde. Et, plein de recueillement, le visage trempé de lune, je vous pardonne aussi, je pardonne et vous aime, vous mes semblables, vous tous roseaux de gênes courbés dans l'illusion du choix, sans le moindre mérite, sans culpabilité.
Mais mon amour hélas est une fleur de désert, fleur fragile de la nuit absorbant tout le ciel et ses feux dilués, quand le soleil s'endort dans son lit d’ombres hirsutes ; l’aube vierge la fane, l’étouffe sous ses draps blancs, puis votre chair la foule. Meurent ainsi mes visions, se taisent les angélus repères de nos labours, censés bâtir bergers nos églises intérieures.
Et je brûle de savoir l'impossibilité du langage, seul judas au monde clos où notre moi croupit, à ravaler ses cris.
Patrice
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