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Allume la chandelle
Sur la table rouge
Y a l'ombre qui s'approche
Le ronge à sept doigts
Les appels de nuit
Sont les serviteurs
D’une l'histoire en transe
De l'autre côté
De ceux
De ceux qui touchent et frôles
Les suintements
Les bruissements
Les transparents
La température monte
Les bons sont d'argent
Les autres gris
En diapason
Sceaux de cire
Les messagers
Saut de flammes
Les étrangers
Toujours la même
L'octave d'aiguille
Encore ce gêne
Encore ce bruit
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