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Dans ma maison, il est une lumière
Qui scintille dès que le jour s’enfuit,
Intense, débordante, elle espère
Dans le silence, comprendre la nuit.
Celle-ci disparaît, sans s’arrêter,
Volant dans les bras du vent, solitaire,
« Oublie, l’entends-je juste murmurer,
Passe au matin dont je suis gondolière ».
Mais dans sa maison, crue, cette lumière,
Comme une plainte, ne s’éteint jamais,
Elle envie aux lendemains ses naguère,
Ne voit, dans l’aube, que l’eau du passé.
Zé
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