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On vient et on frappe à la porte. Mais toi tu n'es pas là. Et tu ne sauras pas cette part du hasard qui t'était adressée et qui aurait peut-être changé ta destinée.
Es-ce vivre ou mourir un peu, quand on rate ses rendez-vous avec l'existence ?
Qui peut dire l'inconnu qu'on ne saura jamais ?
Qui peut dire le vent qu'on n'a pas entendu ?
Et qui peut dire enfin l'amour que l'on ignore ?
Et pourtant....
Chaque instant qui passe est un morceau de choix puisqu'il permet de vivre.
Mais combien, combien de ces choix nous sont imposés ?
Et l'on ne peut que recueillir, impuissant pour le reste, ce que la vie nous donne.
Tant de souffrances pour si peu de bonheur !
Comment se fait-il donc qu'on accepte d'avance de peiner si longtemps pour le temps limité de la douceur des récompenses ?
Elle est parfois si longue la marche.! Et si minutés sont les repos !
Mais tant on apprécie la joie que l'on mérite, que son parfum longtemps hantera nos mémoires, quand seront oubliées la misère et la faim, la raison du pourquoi et la réponse même. Et jusqu'au souvenir du temps où l'on doutait de soi.
Et quand le temps lui-même ne sera plus pour nous, il se peut que dans l'ombre flotte encore ce parfum et qu'il vienne embaumer nos successeurs sur le chemin.
Pour leur dire qu'eux aussi s'en vont vers la lumière.
petits écrits de NUIT (tome "les nuits d'hiver") -en quête d'éditeur.
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