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Ils égrappent les fruits de toute leur mémoire,
Ô ! Dieu qu’ils sont nombreux, ils ne craignent le temps.
Ils égrènent les heures et les séries bien noires
Puis les printemps roses en provoquant les ans !
Leurs kyrielles maux s’acheminent, s’agrippent,
À leurs forces restantes, à l’esprit fatigué…
En tous leurs souvenirs, qui flânent, et anticipe
Pour se rendre assez tôt aux avis promulgués !
Leurs amours de vingt ans ne se fanent mais diffèrent,
Ils s’aiment bien toujours, on dure tout autant
De vieillir ensemble, non, on ne s’exaspère !
Les gestes sont plus doux, plus tendres qu’à l'antan,
Leurs corps se sont fléchis, ils ont perdu leurs marques,
Leurs pattes d’oie gravées aux coins de leurs grands yeux
Elles achèvent l’aspect, usant leur vue d’hiérarque…
Leurs mains sont travaillées de n’avoir prié Dieu !
Les cheveux parsemés, la tête reste froide,
Mais leur cœur sait chérir, ils savent encor donner.
Un sourire, un baiser, ils n’ont pas le cou roide !
Ils savent partager le peu de leur dîner,
Des trésors de bonté prodiguant de la joie,
Des gestes d’amitié en faisant de leur mieux.
Ils ont nulle exigence aussi Quand ils s’assoient,
Il leur suffit d'aimer ainsi quand ils sont vieux !
Vers l’étranger, aller, apporter leur présence
Aussi pour rendre heureux, se tenir par la main,
N’ayant nulle crainte, que de l’autre, l’absence,
Et puis l’un sans l’autre pour finir leur chemin !
plumedefou
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