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Ne vaquant pas du tout à mes occupations, dans une rue de Paris, un boulevard, un sillon, tracé dans la chair bétonnée de la cité vieillotte qu'un excès de personnes de tous les horizons rend laide et maladive comme une obscure dévote, je crus apercevoir, et ce bien malgré moi (mon esprit fatigué jetait mes yeux au sol) une brume tomber du ciel, un vautour, des lilas.
Aussitôt je m'arrête et donne de la voix pour retenir ces visions que personnes ne voit. Je lutte et me débat pour sortir des fumées, des gouffres et des cellules que l'imagination sculpte autour de mon corps déjà par trop lassé.
Je me penche et observe l'eau de la Seine qui coule, sale, et dans un sursaut fou pour fuir quelque métro, j'bouscule un SDF, et disparait dans l'eau.
J'y reste, pour enfin me noyer tranquille sous les péniches, les boats, et les pigeons
morts. Ils flottent déplumés sur cette rivière d'essence, l'artère de la ville dont le sang coûte bien cher, mais nous nous en foutons. Puis je grimpe au rivage sans effort inhumain, sans qu'aucun inconnu ne me tende une main.
Pierres,
égales à elles-mêmes sous mes semelles gluantes, mais rendues glissantes par un vomi banal.
Deuil National.
Plus rien ne vit dans la ville de lumière sauf un chiot frétillant; il pisse sur mes pieds, me toise, et remue son derrière.
Rentrant à l'aube mourante, déchiré, au domicile d'un fou, vaut mieux pas s'attarder aux abords des canaux, car il suffit d'un con, d'un pigeon, même d'un clou, pour que la bonne humeur veuille se jeter à l'eau.
Méchant Monsieur
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