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Le mécanisme roule sans arrêt,
L’horloge vagabonde sans regret.
Moulé dans la machine qui avance,
Et tournant les rouages déchaînés,
Aux engrenages herculéens et prompts…
Sous une apparence pure et limpide,
L’huile en sa valeur sert de raison,
À enrober l’utopie souveraine,
Dans la fiction d’un rapide idéal !
Elle peint le monde et ses débris en gris,
D’un air sali, elle obstrue notre vue,
Pour mettre nos visages heureux hors course.
Se mêle à nos oreilles en voix de miel,
Asphyxie l’odorat d’effluves amères,
Hors donc, refusons l’huile qu’on nous tend,
Levons-nous, arrêtons le roulement,
Déposons chacun notre grain de sable
Et la pression fera céder les câbles.
Un lourd grincement se fera entendre,
Portant toutes les voix de ceux qui scandent,
Que cette société n’a aucun sens !
plumedefou
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