|

De la petite fenêtre au matin va l'aube,
Où sur les terres les jours se dérobent !
L'automne est tout tremblant de revoir une fleur,
En de si beaux semblants il se met en pleur.
Lorsque dans les arbres le soleil blême s'éloigne,
Passant tout au marbre, la nature en témoigne !
Par les brumes de novembre, elle remet à demain,
Ce qui est l'antichambre des travaux surhumains,
Afin de maîtriser le temps qui se récuse,
Et mortifier les forces confuses.
Libre du temporel qui, dans l'ombre déverse
Des forces universelles, qu'au printemps il reverse
Sans savoir que demain l’esprit ayant tourné,
Grand Phoebus, de ses mains, le champ fera germer !
plumedefou
|