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A l’endroit où le baiser me fut comme un printemps ,
C’est maintenant le non-être , pour toutes ses saisons .
Dedans ma bouche encore , sa réverbération ,
Propage ses quantas mystiques , parmi les humains fondements .
Le son modelé dans l’air , verbalement ,
De l’amour , à travers l’espace a éloignés les rayons ,
C’est la tristesse qui jaillit du bout de mon crayon ,
Lorsque je viens traduire , les choses littéralement .
La situation les exige : déraison et ivresse ,
Le désespoir pèse , en largeur et mollesse ;
Egide des enfants , nous devons nous maintenir !
Comme Hawking , c’est une merveilleuse histoire du temps ,
La poussière des larmes , se pose sur le souvenir ,
Nous fûmes une parfaite équation , quand nous étions amants . . .
"je voulais parler de la mort , mais la vie a fait irruption , comme d'habitude"
Virginia Woolf
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