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Crier au désert...

le mardi 03 octobre 2017, à 08:40. Posté par plumedefou

Trop de livres s’entrouvrent, Nombres d’épitaphes naissent, Le verbe aimer lui baisse, Peu de cœurs ne nous ouvrent ! En ce monde enivré, On manque de caresses. Si bien qu’enfants puînés, Ils sont dans la détresse ! Ils serrent bien les rangs, En la machine ronde, Mais divergent en ce monde, Car l’amour oubliant ! Leurs mots en exutoire, Lassent mon goût sérieux. Ma plume alerte est mieux, Sur meuble d’écritoire ! Le respecté corbeau, Met mes écrits en perte, Il cherche ma mort certes, En croassant bien haut ! Mes œuvres ont toutes accès, À la vie des fenêtres, Ils ne cherchent qu’à être, Aux estuaires en guet ! Là, subsistent mes veilles, Place de tous mes écrits, Espoir naissant du nid, Que vérité relaye ! Ce récit terminé, Fini l’allégorie, Les masques qui nous rient, Au lieu de tout mimer ! plumedefou

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