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Les jours passent, ils se suivent,
Ne s’attardent qu’un instant…
Quel est donc ce grand mystère,
Qui environne l’existence ?
S’interroger, après tout,
Nous mène-t-il, tous, en raison ?
La question existentielle,
Toujours est archétype !
D’un chef-lieu du bon droit…
Mais que faire pour en jouir ?
De notre vie sans soucis,
Vitalités du moment !
Expressions incontrôlées,
Manifestations furtives,
Ou bien un dynamisme,
Permanent venant de nul part ?
Réflexion bien pertinente,
Montrant à tout mortel,
L’inutilité d’espoir,
Pour le couronnement intime !
plumedefou
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