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Sanglot du ciel, larmes d’ondée,
Hymne de l’air, danse du vent,
Sentiments d’âme, instinct d’idée,
Construites parfaitement !
Espiègle, gaie, elle passe,
Inconstante sur notre chef.
Lave les yeux de mon cœur, chasse,
La misère de mon fief !
Colore azur de la grisaille,
Du fluide de sa douceur !
Sur les pavés s'oublie et baille,
Pour étreindre le promeneur !
La fine pluie ou grosse averse,
Elle meure un certain jour,
Comme phénix renaît et perce !
C’est son cycle, oui, pour toujours !
plumedefou
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