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Eco.No.Machine.(le cimetière des éléphants)

le vendredi 12 janvier 2018, à 09:52. Posté par salocin d.


    Cent pour cent non polluant,
    le sel de la raison,
    Et la grace du dilletant,
    qui s'arrête sur le seuil de la maison;
    A l'intérieur de l'homachine,
    ça tourne,
    ça te retourne,
    c'est bizarre comme la Chine;
    Les encriers sont vides,
    les cannoniers sont pleins;
    Oui la guerre est finie,
    où commence l'homachine;
    Un pachyderme,
    puis un deuxième pachyderme,
    Deux beaux gros pachydermes,
    (On dirait des éléphants)
    s'arrêtent à l'entrée de l'occident
    qui leur est interdit;
    Ils savent qu'à l'intérieur de l'homachine,
    l'herbe est vice,
    et les pachydermes,
    on en fait du savon;
    Alors pourquoi ils hésitent?

    -

    Cent pour cent élégant,
    la nouvelle écologisation,
    la grace de l'acharnement,
    vite oublier la nature;
    A l'intérieur de la machine à bulle,
    ça tourne,
    ça te retourne,
    et ça sent l'éléphant;
    Et pourtant,
    la fight machine commence à peine
    à tourner,
    et à te retourner,
    et ça pue la mort,
    les pachydermes évitent les villes,
    pourtant ailleurs,
    c'est pas meilleur,
    ça pue l'homahine,
    ça pue la machine qui a tourné,
    et ça te retourne;
    Voilà deux beaux gros éléphants;
    qui n'hésitent plus,
    ils détournent leur chemin,
    ils contournent l'occident,
    Où attendent les écoprédateurs,
    les dents longues et le cerveau toxique;;;
    Ils savent que là,
    les pachydermes on en fait du charbon;
    "O imposants réfléchissez à deux fois"
    Mais pourquoi ne répondent-ils pas?

    -

    Cent pour cent recyclable,
    le sel de bain du vieux colon,
    Buffalo Bulle encastrable
    dans le premier nuage du premier ciel de salon;
    A l'intérieur de la machine bien-être,
    ça tourne,
    ça te retourne,
    Fidel Castrat en chaussons bleu-rouge-blanc-étoilés;*
    et la race-rat,
    dans son homégoût;
    ne se tracasse pas,
    perce l'écumoir
    à en tâcher les bulles des mares,
    à entâcher les nénuphars;
    et quand les deux beaux gros pachydermes
    veulent s'abreuver,
    ça titille à l'intérieur,
    tellement ça pue la race des menteurs;
    et la machine qui boulonne-déboulonne,
    qui ratise-dératise,
    la machine éconhomme;
    et ça tourne,
    ça te retourne,
    aussi bizarre qu' enchine,
    et à l'intérieur,
    tu ne sais pas,
    qu'on fait de toi une statue de salon;
    Répondez moi.




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