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Passant,
prend garde à toi,
Ne te heurte pas à la nuit,
à cette nuit,
car les couteaux,
en farandoles,
viennent sonner le glas,
et décider qui la mort
fauchera ou ne fauchera pas,
Quelle forme va revêtir le danger?
Dans quel visage?
Dans quel regard?
Dans quelle démarche?
La sarabande des machines,
vers minuit en plein essor,
Viendra te trouer d'endoctrine,
et te fera valser jusqu'à bâbord;
Dans l'univers parallèle
où la machine embrase le réel,
fantasia des fantasias,
la passion guidera ton pas,
Une seule chose à savoir,
la matinée venue,
tu ne vivras plus.
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