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Ce premier dimanche est de repos
Il créa les étoiles, le ciel et la terre
Les femmes, les fruits et les hommes
Il sorti même de son sépulcre
Des trous sur ses manches
Rouge comme une mer déchaînée
Délaissant ses lois
Du pauvre Thomas
Écrit il y a fort longtemps
Les oliviers chantonnants
Tous ses coqs entiercés
Que sonnèrent les bandits
Ce prochain dimanche
Je donnerai la main
D'une pupille unique
Pour qu'elle aille son destin
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