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Toute cette bimbeloterie sur les étagères, c'est du piège à poussière, une poussière douteuse et quand, par malheur, l'espoir souffle dessus, ça fait un nuage et il pleut !
Alors l'enfant rentre avec son ballon et shoote dans tout ça !
Il prend une danse et les balais sont contents! Leur tâche devient plus noble!
Pensez donc, de la porcelaine et de la faïence...
L'espoir c'est du rhumatisme ! Ça annonce la pluie, toujours et ça ne sert qu'à ça.
Espérer, c'est déjà être vieux.
Mon espoir à moi il est en bois d'échasses à cause des marécages et la tourbe et puis l'océan et toutes ces saloperies qu'il draine, toutes ces merdes qui se cachent derrière des noms savants comme "généthliaque" pour courir devant jusqu'à cap de bosc si cher à Nostredame... Quelle connerie les étoiles et la lune et le soleil...Mais après tout ce sable, ces fougères, ces pins imbéciles qui semblent plantés et pousser pour nous cacher la lumière si rare, ces étendues d'eau plate, morte, sans âme ...Bordel !...Que c'est bon de traverser la vigne et de découvrir ces immensités de plaines fertiles ! Bordel, que c'est bon d'être un barbare chassé, halluciné, ivre de peur, croyant retrouver Damas !
Mais ce qui est sûr, c'est Garonne, étrangement sèche, qui fait deux petites îles comme deux petits seins blancs! On a envie de les embrasser et de croire au hasard ou en dieu avec un dé majuscule ! Les paysages sont plus rapides que nos rêves ou peut-être est ce nos rêves qui ne sont pas à la hauteur de nos pieds...On ne change pas de rêves comme de chaussures mais j'échangerais mes échasses pour rien au monde!
Être chassé par les hommes et vouloir embrasser leurs mains comme on baise les pieds du seigneur, les larmes aux yeux.
Bien sûr, il y a la terre et l'eau mais il n'y aurait pas tout ça sans les mains...les mains sont capables de tout, sauf de mentir, c'est bien connu et tellement ignoré, balayé d'un revers...
Les mains c'est l'humanité même.
Les gens qui veulent mettre la main sur le peuple l'ont toujours molle, flasque, sans muscles, incapable, ils ont honte de leurs mains, ils ne savent pas quoi en foutre, ils les détestent autant qu'ils détestent les hommes et ils leur font porter le chapeau.
Leurs mains n'ont jamais vu leur sang. Leur sang ne connaît pas leurs mains !
Les mains c'est comme l'espoir, ça nous retient un petit moment, au dessus du vide et puis ça nous lâche !
Mais c'est pas leur faute et c'est pas la notre non plus, c'est la faute aux fleurs...Les petites fleurs brunes, les "fleurs de cimetière" et ces fleurs là sont pour tout le monde.
Les enfants, on se demande bien pourquoi, ne sont pas interdits dans les cimetières; par contre, il ne faut pas jouer au football! Il ne faut pas applaudir non plus...et encore moins battre la mesure ! Malheureux ! Il se trouvera toujours une Sainte Vierge pour te dire :
« Monsieur ! Cessez ! Vous êtes arythmique !
_ Et ton cul, il est ta rythmique ? Madame ! »
La bimbeloterie a encore de beaux jours devant elle!
On ne joue pas avec les mains, on les joint !
Les prières c'est comme l'espoir et la fumée...
C'est ce qu'il y a de mieux la fumée, ça laisse un parfum inconnu, que l'on connaît pourtant et qui ne change jamais.
Et tu peux toujours courir... même avec des échasses...ça allonge la foulée mais ça attise le feu...
Pauvre berger !
(Lampiste !...)
https://www.youtube.com/watch?v=C_FrCekiYSY
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