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Tandis que du rocher, s'écoule l'onde pure,
Sa douce mélopée égaye la nature.
Et le jeu du soleil, par les feuilles complices,
Donne à son chatoiement des reflets de malice.
De la mésange bleue au simple roitelet,
Vont s'y désaltérer les oiseaux du bosquet.
Et les plus audacieux dans l'eau fraîche s'ébrouent,
Toilettant leur plumage en des gazouillis fous.
La renoncule d'eau, même la saxifrage,
Semblent de leur calice en boire le breuvage.
Et les branches basses des arbres des ruisseaux,
En Laissent leurs feuilles se baigner dans son eau.
L'Aède y verra des nymphes dévêtues,
Rinçant leurs longs cheveux flottant sur leur corps nu.
Et c'est nonchalamment, que les joindre, il ira,
Pour, dans des amours fous, partager leurs ébats.
Les nues sont capricieuses et parfois leurs ondées,
Savent se faire attendre par le sol desséché.
Les fleurs bientôt fanées et les feuilles flétries,
Se meurent doucement car la source a tari.
Le poète ressemble à la source, parfois,
Sa muse est silencieuse et fait taire sa voix.
La pluie des phonèmes ne lui parvenant plus,
Son esprit se tarit, l'inspiration n'est plus.
Les contrées chimériques deviennent volatiles.
Les mots, les métaphores, les figures de style,
S'évaporent soudain le laissant affligé.
Le mystique n'est plus, il attend la nuée.
Son âme déchirée, pleure son mauvais sort.
Il est tel une montre qui n'a plus de ressort.
Ses larmes ne seront que l'encre de sa plume
Couchant sur le papier sa triste infortune.
Gérard Lorine
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