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Les dimanches d'hiver un peu mélancoliques
Sont entre tous, je crois, ceux qui savent me plaire.
Moins de fous du volant, peu importe l'horaire,
Le silence est respect jusque dans les boutiques
Et la campagne rend le calme qu'on lui prit.
Les grèves et la mer, différentes ainsi ,
Savent, comme les bois, cultiver le mystère
Que livre le soleil pour adoucir la terre.
Et si sur les terrains, dans les salles de sport,
On entend des grands cris, ils exaltent l'effort,
Dont la difficulté dans la beauté des gestes
Est pareil au fracas des vieux rêves agrestes.
Les dimanches d'hiver sont doux à en pleurer
Car ils parlent à l'âme en termes du passé.
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