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Depuis quelques jours on la sentait.
D’ailleurs, personne ne le démentait.
Elle était là, la morsure de la froidure.
Le cycle du calendrier, rien n’y faisait.
La chute des feuilles annonçait
Déjà la raideur noire des ramures.
Au printemps, déjà, on le savait pourtant :
Il s’en ira pour l’été, qui laissera à son tour la place
A l’automne, prélude de l’hiver qui tel un rapace
Fond sur tout ce qui bouge et laisse tout de glace.
On veut toujours croire qu’on a bien le temps !
Les jours splendides qui se sont étirés sans fin
Se sont laissés rattrapé, las, par la nuit si noire
Que la lune parait un luminaire bien dérisoire.
Mais, quelque soit la saison, l’homme a faim.
Et l’homme a soif et la femme est froide
Surtout quand la main se retire, roide.
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