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Se percher en montagne à quoi bon,
Cela fait exister en ermite.
Les eaux y déchoient bien trop vite,
Et roches grondent comme orphéon !
Loger en bord de mer n’est point être !
Vents violents vous fouettent le chef,
Et la pluie cingle tous les fiefs,
Jusqu’à vous congédier en aître !
Vivre à la campagne n’est point rêve,
À l’automne vous êtes mort-bois,
L’hiver est froid gelant tous vos doigts
Et au printemps pollen vous achève !
Lors habiter la ville, mais quoi ?
Vous devenez fou dans ses artères,
Où les carrosses polluent notre ère,
C’est sans compter tout le brouhaha !
Serait-il bon d’aller sur la lune ?
Point besoin de faire nombres efforts !
Chaque humain à bien tous les torts
Car sa tête est toujours à la une !
plumedefou
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