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ronds de vers

le lundi 05 novembre 2018, à 18:10. Posté par soilon

j'ai l'enthousiasme à marée basse le plaisir d'être qui s'fout la malle d'abord la peau qui s'sent trop seule personne dessus à caresser l'inclinaison des contours tendres ou les reliefs anti-douleur et puis l'nocturne qui devient amer un brin méchant voire insondable surtout les rêves les sales photos tout un grain languissant qui joue les baissers de rideau immobile à moitié ni très grand ni très pâle même ensilé à la verticale quant aux zones héros jeune c'est l'abandon de la partie le forfait murmuré qui est sur toutes les lèvres tout un alcool évaporé un coup porté à la poitrine comme un exil qui exhale une exode et qui serait aux antipodes de l'exercice de mes excès alors derrière la vitre remontée de mon regard hagard qui reste en coin pour des nuitées les particules de verre brisé c'est une vie pleine ensoleillée mal agitée et des images pour nuages noirs qui font des ombres à reculons dans le boudoir de l'ironie et qui naviguent en nos troubles si j'puis médire mais le souvenir c'est plus pareil il est changé devenu mort presque un glissement de second rôle la dérive lente des sans timons le relâchement du corps voué à s'arrondir devant la glace à bedonner sur les côtés pas un reproche pour le reflet qui ferait mouche tout le vomi encore à demi dans la bouche c'est au désert de suavité des airs de graviter autour des traces d'un chiffre effacé l'absence froide d'une haleine chaude sur l'oreiller c'est peut-être pour ça que j'ai tué le messager au bas des marches de l'escalier à tort et à travers les petits travers de mes travaux puisque le gouvernail de la raison est hors service j'ai cru bon de ne pas lire sans pâlir la déclaration des droits de l'âme malgré l'enfer d'une courte poursuite en faire une course pure soute avec en plus caché dans le double fond un sauve-qui-peut cloué sur la porte du dos tourné aux regrets les mains dans les poches et la tête dans un sac de nœuds sans oublier l'empreinte du doigt mise à l'index mais imprimée à jamais sur la gâchette du désespoir ce vieux sournois que je n'ai plus revu depuis des lustres au teint bistre et pour l'ennui mortifère il lui faudra revenir encore accompagné aussi des autres hurluberlus du pôle fier tous enfermés dans une petite boîte en fer comme un refrain qui s'incorpore hélas pour lui et las je pleure la nuit je pleure le jour je pleure aussi parce que l'amour l'amour n'est qu'une farce immonde un Graal dans la grêle qui dégringole vers la rigole un dieu inventé aux humeurs vagabondes et qui applique sa loi dans le plus simple appareil dans le plus ample désarroi d'une dictature à l'emporte-pièce des sentiments aménagés des confusions presque étrangères à la question rien d'autre ici-bas qui ne dure plus d'un temps celui que dure la censure en montant à tâtons l'ascenseur des béni-oui-oui et des crève-la-peur car l'amour ça s'échappe ça prend la porte ou les p'tites trappes et dès qu'on courbe l'échine ou qu'on consent comme par malheur aux soumissions les plus ultimes aux sacrifices à la petite semaine il trouve ailleurs la bonne médecine le placebo qu'est l'arrangement sur l'échafaud des beaux mensonges vraiment non rien d'autre ici-bas qui ne tienne plus d'une heure puisque ta main dans la mienne c'est un peu moins qu'un crime mais déjà plus qu'une erreur et que ce poème cette vente aux enchères de moi-même que ta peau aime est comme un enfant tombé pour l'affront affaire classée au secret dans le capharnaüm d'archives que sont mes pensées avec écrit dessus cette note malade mort pour l'apatride

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