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une épaisse couche de mazout
balaie la plage
de nos idées noires
et les gueules abimées
des marins volontaires
partis au large des bidonvilles
chassent l'ennui.
dans la tourmente
d'une terre arrachée
à cet homme abruti
de trésors ensevelis,
les oiseaux se meurent
les ailes dans les sables mouvants.
que reste-t-il
de bien ou de mal
quand l'air se méprend
de cette sulfureuse envie
de courir l'or du temps!!!
une illusion dans le vent,
un espoir incertain de conquete,
le fruit d'un entetement.
maddam le 06.11.2018
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